Las nubes más lejanas del oriente
enlutándose van
a formar el cortejo de la noche
después de presidir el espectáculo
en que es sepulcro el mar.
Poco á poco las tintas vigorosas
deslíen su intensidad.
El fuego es oro, es rojo, es rosa.... es lila…
Nubes de perla y plomo al fin son lúgubres,
negras como la mar.
Queda solo un vislumbre en occidente;
dudosa claridad,
perdido resplandor de oculto fuego
que presta al mar y á la cerrada bóveda
severa majestad.…
Es la hora en que mi espíritu se acerca
al misterioso umbral
de lo ignorado; en que abatido y triste
oro y medito, y en que siento el límpido
reflejo de la vida inmaterial.
José Tomás de Cuellar
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| Fotografía:Lourdes Pujols |
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